Виртуоз
Рассказ Олега Бондаренко
Он служил скрипачом. В симфоническом оркестре. Не простым, а соло. То есть, он исполнял сольные партии. И был ведущим. И естественно. Получал больше всех. Кланялся зрителям вместе с дирижером, а потом.
За кулисами. Дирижер ломал дирижерскую палочку, пытался вырвать седые всклокоченные волосы из итак поредевшей шевелюры и. Ругался. Нецензурно, но интеллигентно. Только так, как умеют ругаться дирижеры.
— Ты же, бездарность.
Кричал он.
Ты же не скрипач. Ты машина для извлечения звуков из скрипки. Но это значит, что тебя можно заменить просто телефоном, записав туда твою партию. Позорище.
Проблема была в том, что заменить скрипача было сложно. Если точнее, то невозможно. Во-первых, выучить эту партию и даже просто исполнить, мог очень редко кто. Во-вторых. К нему привыкли зрители во многих странах, где гастролировал оркестр.
А играл он действительно виртуозно, но чисто механически. Как будто, просто извлекал звуки из машины. На взгляд дирижера, скрипач был просто бездарным исполнителем. Механическим придатком к оркестру. И он, разумеется жалел, что не может просто так заменить его.
Иногда дирижер пытался уговорить скрипача.
-Ну, скажи. Ты ведь любил кого-нибудь? Ну, скажи. Тебе ведь было жалко кого –нибудь?
И когда скрипач тяжело вздыхал в ответ. Дирижёр в отчаянии пытаясь опять вырвать остатки волос, приводил последний аргумент.
-Ну, хоть домашние животные у тебя есть? Представить их себе во время игры, можешь?
Домашние животные были. Наглый, толстый и роскошный рыжий кот. Который скорее сожительствовал со скрипачом. Он не считал этого человека своим хозяином, а скорее наоборот. Скрипач же, тоже привык к хвостатому и воспринимал того скорее, как часть обстановки.
Когда он уезжал. За рыжим красавцем ухаживала соседка и да. Ни женщины у скрипача не было, ни родителей. Родители давно погибли в аварии. А завести женщину не получалось. Во –первых, всегда на работе, а во-вторых, большую часть года он находился заграницей на гастролях.
И, наверное, так бы и длилось дальше это дело, а скрипач. Так и остался бы на всю свою жизнь простым механическим и виртуозным исполнителем. Если бы, не один случай.
Перед концертом. Когда дирижер опять рвал волосы на голове и кричал.
-Осталась одна репетиция до позора, бездарности!
Он немного выпил. Совсем чуть-чуть. А поскольку, не употреблял никогда спиртного. То задремал дома. И проснулся, когда до выступления осталось всего полчаса. Схватив кофр для скрипки и автоматически его захлопнув. Он бросился к машине.
Выслушав от дирижера, шипевшего сквозь зубы проклятия и обещания увольнения. Скрипач прошел к пюпитру. Пюпитр, это такое приспособление, на которое стоят ноты. Приблизительно, на уровне груди.
А занавес. Уже разошелся и аплодисменты вовсю приветствовали известный оркестр.
Скрипач не успев приготовиться заранее, вынужден был открывать свой кофр прямо на месте. То есть. Перед пюпитром и перед зрителями. Но вот то, что увидел скрипач, а за ним и дирижер. А после и весь оркестр. Надолго запомнился им всем.
Из кофра выбрался большой рыжий кот и запрыгнул на пюпитр скрипача.
— Ой. Сказал скрипач.
— Ой. Сказал дирижёр.
-Ух… Тут многие из оркестра добавили выражения несвойственные, казалось бы, людям такой профессии.
И только кот уселся на подставке пюпитра перед нотами, закрыв их. И стал спокойно умываться. Первым пришел в себя дирижер. Он помнил, что не смотря ни на что, надо играть. И сорвавшись с места, он бросился в гримёрную. Где хранилась скрипка его давно умершего сына. Это была его память, его сердце и душа. И через пару минут он появился возле скрипача со скрипкой своего сына, всунув в его руки, сказал.
-Играй. Играй, паршивец. Играй так, как никогда не играл. Я даю тебе скрипку. И это всё, что осталось мне от моего ребёнка.
Он стал на дирижёрское место и поднял руки. И зал затих. И музыканты приготовились. И скрипач. Поднял скрипку и смычок.
И кот. Посмотрел с удивлением на скрипача. Кот так и сидел на пюпитре, закрывая ноты.
И грянула вторая симфония Малера. И скрипач.
Прикоснулся к струнам скрипки. И звук наполнил зал. И кот замер. Внимательно смотря на скрипача, а тот. Не видя нот. Играл то, что помнит и так, как ему казалось правильным. И оркестр следовал за ним. А когда смолкли последние звуки. Зал в едином порыве встал.
И своды филармонии огласили бешеные аплодисменты. Потому что. Никогда ещё они не слышали такого необычного исполнения. И поклонился скрипач.
И поклонился дирижёр. И поклонились музыканты. И ещё много раз закрывался и открывался занавес. А когда закрылся окончательно.
Дирижёр подошел к скрипачу. И обнял его.
-Вот. Сказал он. Вот. Вот это, именно то, о чем я говорил.
-Но ведь я забыл ноты и играл Бог знает что, и Бог знает как.
Ответил скрипач.
-А это и есть. Музыка. Ответил дирижёр.
Он плакал.
-Он погладил скрипку своего сына и сказал.
-Я нашел для тебя достойные руки. Теперь, ты дома.
Потом он подошел к коту. И погладив того, заметил.
-Спасибо. Рыжий паршивец. Ты сделал то, что я не смог за все эти годы.
Теперь скрипача называют не иначе как – виртуоз. И это дань не механическому исполнению, а таланту, душе и своей трактовке.
Да. Дамы и господа. Этот скрипач очень хорошо вам известен, но случай этот. Нигде не известен. Дирижер, скрипач и музыканты договорились никогда и никому не рассказывать об этом.
Всем кажется, что скрипач так и играл. Всегда.
И только большой рыжий кот может рассказать правду. Но люди не понимают его языка. И он хранит этот секрет.
Вот и вся история. О музыке, таланте и скрипаче-виртуозе.
Автор ОЛЕГ БОНДАРЕНКО
Поделитесь этой статьей с друзьями